Y
llenar
todas
estas
hojas
en
que
me
faltan
con
la
misma
,
monótona
pregunta
:
¿
a
qué
horas
se
las
horas
?
Y
las
antesalas
,
los
memoriales
,
las
intrigas
,
las
gestiones
ante
el
,
el
Oficial
en
turno
,
el
Secretario
,
el
Adjunto
,
el
sustituto
.
Vislumbrar
de
lejos
al
y
enviar
cada
año
mi
tarjeta
para
recordar
?
¿
a
quién
?
-
que
en
algún
rincón
,
,
firme
,
insistente
,
no
muy
seguro
de
mi
existencia
,
yo
también
la
llegada
de
mi
hora
,
yo
también
existo
.
No
abandono
mi
puesto
.
Sí
,
ya
sé
,
podría
en
una
idea
,
en
una
,
en
una
obstinación
.
O
tenderme
sobre
las
de
un
dolor
o
una
y
allí
aguardar
,
sin
hacer
mucho
.
Cierto
,
no
me
va
mal
:
como
,
bebo
,
,
fornico
,
guardo
las
fiestas
de
y
en
el
verano
voy
a
la
playa
.
Las
personas
me
quieren
y
yo
las
quiero
.
Llevo
con
mi
condición
:
las
,
el
insomnio
,
las
pesadillas
,
los
ratos
de
,
la
idea
de
la
muerte
,
el
gusanito
que
escarba
el
corazón
o
el
hígado
(
el
gusanito
que
deposita
sus
en
el
cerebro
y
perfora
esla
noche
el
sueño
más
espeso
)
,
el
mañana
a
expensas
del
hoy
?
el
hoy
que
nunca
llega
a
,
que
pierde
siempre
sus
apuestas
.
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